El Millonario Reconoció a su Hija Desaparecida Trabajando en su Obra: Lo que el Capataz le Gritó Cambió Todo

Si llegaste desde Facebook buscando saber qué pasó con Roberto y la misteriosa obrera que tenía los ojos de su hija perdida, respira hondo. Lo que estás a punto de leer es más retorcido y desgarrador de lo que imaginas.

Prepárate porque esta historia tiene giros que te van a dejar helado.

El Capataz Sabía Algo

El encargado de la obra llegó corriendo, con la cara roja de furia.

—¡Señor Mendoza! ¡Aléjese de esa muchacha ahora mismo!

Lo miré sin entender. Todavía tenía las manos de Lucía entre las mías.

—Esta obrera es problemática —siguió gritando el capataz—. Lleva apenas una semana aquí y ya está causando líos. ¡No puede andar molestando a los inversionistas!

Lucía se soltó de mí de un jalón. Temblaba entera.

—Yo no hice nada malo, don Arturo. El señor me agarró a mí.

Sentí rabia. Una rabia que no sentía desde el día que perdí a mi Sofía.

—¿Cómo te atreves a hablarle así? —le espeté al capataz—. Esta chica no te ha hecho nada.

Don Arturo me miró como si me hubiera vuelto loco.

—Con todo respeto, señor Mendoza, usted no conoce a esta gente. Son todos unos mentirosos. Vienen de quién sabe dónde, sin papeles, inventando historias para dar lástima.

Algo en su tono me hizo enojar más. Pero también me hizo pensar.

¿Sin papeles? ¿De dónde venía esta chica?

Miré a Lucía. Ella mantenía la vista en el suelo, pero vi algo en su expresión. Miedo. Un miedo profundo que iba más allá de perder un trabajo.

—¿Dónde vives? —le pregunté con suavidad.

Ella dudó. Se mordió el labio.

—En... en un cuarto rentado. Por la colonia San Miguel.

—¿Con quién?

—Con mi abuela. Ya se lo dije.

—¿Y tus papás?

Su rostro se tensó. Una lágrima rodó por su mejilla sucia.

—No los conozco, señor. Mi abuela dice que me abandonaron cuando era bebé.

El mundo se me volvió a detener.

Bebé. Abandonada. Abuela.

Las piezas empezaban a encajar de una forma horrible.

—¿Cuántos años tienes?

—Veintitrés, creo. Mi abuela no está muy segura.

Veintitrés. Mi Sofía tendría veintitrés años si siguiera viva.

El capataz bufó con impaciencia.

—Señor Mendoza, de verdad no debería perder su tiempo con...

—¡Cállate! —le grité—. Estás despedido. Lárgate ahora mismo.

Don Arturo palideció. Abrió la boca para protestar, pero algo en mi mirada lo detuvo.

Se fue mascullando maldiciones.

Cuando estuvimos solos, bueno, tan solos como se puede estar en medio de una obra con cincuenta trabajadores mirando, me arrodillé frente a Lucía.

Ella retrocedió asustada.

—No te voy a hacer daño —le dije—. Solo necesito que me escuches. Hace veinte años, perdí a mi hija en un parque. Se llamaba Sofía. Tenía tres años. Tenía tus mismos ojos. Y tenía tres lunares en el cuello, justo aquí.

Le señalé el lugar donde había visto las marcas.

Lucía se llevó la mano al cuello instintivamente.

—Mucha gente tiene lunares, señor.

—No como esos. Formaban un triángulo perfecto. Mi esposa decía que eran las tres estrellas del cinturón de Orión.

Vi algo cambiar en su expresión. Un destello de reconocimiento.

—Mi abuela... —susurró—. Mi abuela siempre me dice que mis lunares son especiales. Que son una señal del cielo.

Mi corazón latía tan fuerte que pensé que me iba a explotar.

—¿Puedo verlos?

Ella dudó un largo momento. Luego, lentamente, se quitó el chaleco y bajó el cuello de su camiseta sudada.

Ahí estaban.

Tres lunares. Formando un triángulo perfecto.

Las estrellas de Orión.

Me derrumbé. Caí de rodillas en el lodo y lloré como no lloraba desde el funeral de mi esposa.

—Eres tú —sollozaba—. Eres mi niña. Eres mi Sofía.

Lucía también lloraba, pero de confusión.

—No entiendo nada, señor. Yo no soy su hija. Mi abuela me crió desde que tengo memoria.

—¿Cómo se llama tu abuela?

—Doña Mercedes. Mercedes Fuentes.

Ese nombre no me sonaba de nada. Pero eso no significaba nada.

Los secuestradores no usan sus nombres reales.

—Necesito conocerla —le dije—. Necesito hablar con ella.

Lucía se limpió las lágrimas con el dorso de la mano.

—Está muy enferma. Casi no sale de la cama.

—Entonces iré a tu casa. Por favor. Dame esa oportunidad.

Ella me miró con esos ojos verdes, idénticos a los de su madre, idénticos a los de mi Sofía.

Y asintió.

El Viaje a la Verdad

Le dije a mi chofer que nos llevara a la colonia San Miguel.

Lucía iba callada en el asiento trasero. Yo no dejaba de mirarla por el espejo retrovisor.

Cada gesto. Cada movimiento. Buscaba en ella rastros de mi hija.

¿Sonreiría igual? ¿Tendría las mismas manías?

Pero veinte años es mucho tiempo. Las personas cambian. Los niños se vuelven extraños.

—¿Estás seguro de esto, señor? —preguntó mi chofer en voz baja.

—Más que de nada en mi vida.

Llegamos a una zona que yo ni siquiera sabía que existía en mi ciudad.

Calles sin pavimentar. Casas de lámina y madera. Cables eléctricos colgando peligrosamente.

Mi Mercedes brillante desentonaba como un diamante en un basurero.

—Es aquí —dijo Lucía señalando una casita pintada de azul deslavado.

Bajamos. Los vecinos nos miraban con desconfianza y curiosidad.

Lucía abrió la puerta. No tenía cerradura, solo un candado que quitó con una llave oxidada.

—Abuela —llamó—. Traje visita.

El olor me golpeó primero. Humedad, enfermedad, pobreza.

La casa tenía una sola habitación que servía de sala, cocina y recámara.

En un catre viejo, cubierta con cobijas raídas, había una mujer anciana.

Debía tener ochenta años, tal vez más. Su piel era papel arrugado. Sus ojos, nublados por las cataratas.

Pero cuando me vio entrar, esos ojos se abrieron con un terror que confirmó todas mis sospechas.

—¿Quién es? —preguntó con voz temblorosa.

—Es mi jefe, abuela. El dueño de la construcción donde trabajo.

La anciana intentó incorporarse, pero una tos violenta la sacudió.

Lucía corrió a ayudarla.

Yo me quedé parado en la entrada, observando.

En las paredes había fotos. Lucía de niña. Lucía de adolescente. Lucía graduándose de la secundaria.

Pero ninguna foto de bebé. Ninguna foto de los primeros años.

—Doña Mercedes —dije acercándome—. Necesito hacerle unas preguntas.

Ella tosió otra vez. Cuando apartó la mano de su boca, vi sangre en sus dedos.

—No tengo nada que decirle.

—¿De dónde sacó a Lucía?

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Lucía nos miraba a ambos sin comprender.

—¿De qué está hablando? Abuela, ¿qué quiere decir?

La anciana cerró los ojos. Lágrimas rodaron por sus mejillas hundidas.

—Sabía que este día llegaría —susurró—. Sabía que no podría guardar el secreto para siempre.

Mi corazón se aceleró.

—¿Qué secreto? —preguntó Lucía con voz quebrada.

Doña Mercedes abrió los ojos y miró a su nieta con un amor desgarrador.

—Perdóname, mi niña. Perdóname por todo.

—¿Qué hiciste? —preguntó Lucía retrocediendo—. Abuela, ¿qué hiciste?

La anciana se volvió hacia mí.

—Yo no la secuestré —dijo con firmeza—. Yo la salvé.

Esas palabras me dejaron helado.

—¿Que la salvaste? ¡Me la robaste! ¡Me quitaste a mi hija!

—¡No! —gritó la anciana con una fuerza sorprendente—. Yo la encontré. La encontré llorando en la calle, sucia, hambrienta, abandonada. Y nadie, NADIE, estaba buscándola.

—¡Mentira! ¡Movimos cielo y tierra! ¡Ofrecí recompensas! ¡Salió en todos los noticieros!

Doña Mercedes negó con la cabeza.

—Eso fue después. Mucho después. Cuando yo la encontré, llevaba días perdida. Días. Una criatura de tres años, sola en las calles, comiendo de la basura.

Sentí que me faltaba el aire.

—No... no es posible.

—Mi esposo trabajaba en la delegación —continuó la anciana—. Me dijo que si la regresaba, irían a investigarme a mí. Que me acusarían de secuestro. Que nadie me creería. Entonces decidí... decidí quedarme con ella.

Lucía sollozaba.

—No puede ser verdad. Dime que no es verdad.

Pero en el fondo de mi corazón, una parte horrible de mí sabía que tenía sentido.

El día que perdí a Sofía, yo estaba en el celular. Cerrando un negocio. Sin prestarle atención.

Mi esposa estaba en casa, enferma.

La niñera era nueva. Joven. Irresponsable.

Cuando me di cuenta de que Sofía no estaba, ya habían pasado horas.

¿Horas? No. Días. Porque primero pensamos que estaría con su madre. Luego con la niñera. Luego con algún familiar.

La burocracia nos retrasó. La incredulidad nos retrasó.

Para cuando salió en las noticias, ya había pasado casi una semana.

Doña Mercedes tenía razón en una cosa terrible.

Yo había perdido a mi hija mucho antes de que alguien se la llevara.

La Decisión Imposible

Me senté en el suelo. Las piernas ya no me sostenían.

Lucía se abrazaba a sí misma, temblando.

—Entonces... ¿soy Sofía? —preguntó con voz rota.

La anciana asintió.

—Siempre lo fuiste, mi amor. Pero también siempre fuiste mi Lucía. Te crié. Te di todo lo que pude. Te amé como a una hija.

—¡Me mentiste toda mi vida!

—Te protegí toda tu vida —corrigió doña Mercedes—. ¿Crees que habría sido mejor crecer sabiendo que tus verdaderos padres te descuidaron tanto que te perdieron?

Esas palabras me atravesaron como cuchillos.

Porque tenía razón.

Yo había descuidado a mi hija. Había estado tan ocupado construyendo mi imperio que olvidé cuidar mi familia.

Cuando Sofía desapareció, mi esposa cayó en una depresión de la que nunca salió. Murió dos años después.

El médico dijo que fue un paro cardíaco. Pero yo sabía la verdad.

Murió de tristeza. De culpa. De un corazón roto.

Y yo seguí trabajando. Construyendo edificios. Haciendo dinero.

Tratando de llenar el vacío con cosas materiales.

Hasta hoy, cuando vi esos ojos verdes en medio de una obra de construcción.

—¿Qué quiere de mí? —preguntó Lucía mirándome—. ¿Qué espera que haga?

Era una buena pregunta.

¿Qué esperaba?

¿Que dejara todo y viniera a vivir a mi mansión?

¿Que olvidara los veinte años de vida que había construido?

¿Que llamara "papá" a un extraño millonario?

—No lo sé —admití con honestidad—. Solo sé que pasé veinte años muriendo por dentro. Veinte años preguntándome qué fue de ti. Si sufriste. Si te lastimaron. Si pensabas en mí.

—Nunca pensé en usted —dijo Lucía con dureza—. Porque nunca supe que existía.

Sus palabras dolieron más que cualquier golpe físico.

Pero eran justas.

Doña Mercedes tosió otra vez. Esta vez más violentamente. La sangre manchó las cobijas.

—Abuela —gritó Lucía corriendo hacia ella.

Yo también me acerqué.

—Necesita un hospital —dije—. Ahora.

—No hay dinero para hospitales —murmuró la anciana.

—Yo me encargo de todo. Llamaré a mi médico personal.

—No quiero su caridad —dijo doña Mercedes con orgullo.

—No es caridad. Es lo mínimo que puedo hacer por la mujer que cuidó a mi hija cuando yo no pude.

La anciana me miró sorprendida.

Lucía también.

Saqué mi celular y llamé a mi doctor. Le expliqué la situación.

En menos de treinta minutos, una ambulancia privada llegó a la colonia San Miguel.

Los vecinos salieron a ver el espectáculo.

Los paramédicos subieron a doña Mercedes a una camilla.

—Lucía —dijo la anciana agarrando la mano de su nieta—. Pase lo que pase, recuerda que te amé. Que todo lo que hice fue por amor.

—Lo sé, abuela. Lo sé.

La ambulancia se la llevó. Le dije a Lucía que la seguiríamos en mi auto.

Durante el trayecto al hospital, ninguno de los dos habló.

Había demasiado que decir y ninguna manera de decirlo.