El Secreto del Joven Millonario y la Desesperada Oferta de Sofía

Si vienes de Facebook, seguramente te quedaste con la intriga de saber qué pasó realmente con Sofía y ese hombre misterioso en el penthouse. Prepárate, porque la verdad es mucho más impactante de lo que imaginas y cambiará todo lo que crees saber sobre el precio del dinero y los secretos familiares.

Diez mil dólares. Esa era la cifra exacta que separaba a su madre de la vida o la muerte. Sofía miraba el recibo del hospital, el papel blanco arrugado entre sus dedos temblorosos. Cada número, cada coma, era un golpe directo a su pecho, un recordatorio brutal de que su madre se estaba yendo, deslizándose entre sus dedos, y ella, con sus veintidós años y toda su buena voluntad, no podía hacer absolutamente nada. Sus ojos estaban nublados, no solo por las lágrimas no derramadas, sino por la desesperación más profunda que jamás había sentido.

El olor a desinfectante, a tristeza contenida y a café quemado se había impregnado en su ropa, en su piel, en su alma. Llevaba días durmiendo en sillas incómodas, alimentándose de barras energéticas baratas y la esperanza cada vez más tenue. La universidad, sus notas casi perfectas, los tres trabajos a medio tiempo que la mantenían a flote apenas para pagar el alquiler de su pequeño apartamento y las medicinas básicas... todo era insuficiente. Una gota en el océano de la deuda que se acumulaba con cada respiración asistida de su madre.

Su madre, Elena, era su mundo. Una mujer fuerte, alegre, que la había criado sola con amor y sacrificios inimaginables. Verla ahora, pálida y frágil, conectada a una maraña de tubos y monitores que emitían pitidos monótonos, era una tortura. El médico había sido claro, con esa frialdad profesional que a veces parece crueldad: "Necesitamos la cirugía urgente, Sofía. Es cara, pero es la única opción." Y la cifra, diez mil dólares, resonaba en su cabeza como un eco macabro.

Fue entonces, en medio de esa vorágine de angustia, cuando llegó ese mensaje. Un número desconocido, sin foto de perfil, un simple texto que parpadeó en la pantalla de su viejo teléfono. "Oferta de trabajo. Diez mil dólares por una noche. Interesada?" Su corazón dio un vuelco. Un escalofrío helado recorrió su espalda, no por el miedo, sino por la asquerosa familiaridad de la propuesta. No necesitaba ser una genio para entender el subtexto.

Su primer impulso fue borrarlo, bloquear el número, tirarlo al fondo del abismo de los mensajes no deseados. ¿Cómo podía siquiera pensar en algo así? La vergüenza, la indignación, la repulsión. Pero la imagen de su madre, su respiración débil, el subir y bajar rítmico del respirador, era más fuerte que cualquier prejuicio moral, que cualquier orgullo. Diez mil dólares. La vida de su madre. La ecuación era brutalmente simple.

Respondió. Un monosílabo: "Sí". La respuesta llegó casi al instante con una dirección. Un penthouse en el centro, un edificio de lujo obsceno que nunca imaginó pisar, ni siquiera mirar de cerca. El nombre del edificio, "Las Torres Esmeralda", brillaba con luces frías en la noche de la ciudad, un faro de riqueza inalcanzable.

Sus manos sudaban frías mientras el taxi la dejaba frente a la imponente entrada de cristal y mármol. Se sentía como una impostora, vestida con su mejor (y única) ropa "de salir": un vestido sencillo de segunda mano, limpiado y planchado con esmero. El peso de cada decisión, de cada sacrificio, de cada lágrima no derramada, se acumulaba en sus hombros mientras avanzaba hacia la puerta giratoria.

Tocó el timbre, un pequeño botón discreto junto a una placa de latón pulido. La espera se hizo eterna, cada segundo un martillo golpeando su sien. La puerta se abrió sin ruido, revelando a un mayordomo impecable, un hombre de mediana edad con un uniforme oscuro y una expresión tan neutra que parecía tallada en piedra. "Señorita Sofía, ¿verdad? El señor la espera." Su voz era suave, casi inaudible.

Él la guio por pasillos interminables, alfombrados con seda persa, llenos de arte abstracto y esculturas que parecían costar más que su vida entera. El silencio era casi opresivo, solo roto por el suave crujido de sus propios pasos sobre la mullida alfombra. Cada paso era un recordatorio de lo lejos que estaba de su mundo, de su madre, de su propia identidad.

Llegaron a una sala con vistas panorámicas a toda la ciudad, un manto de luces titilantes que se extendía bajo sus pies como un universo paralelo. La noche era clara, y las estrellas, que en su barrio apenas se veían, aquí parecían al alcance de la mano. Y ahí estaba él. De espaldas, mirando el horizonte como si fuera suyo, como si poseyera cada edificio, cada calle, cada alma que habitaba en esa vasta metrópolis.

Un hombre imponente, con una presencia que llenaba la habitación, una silueta ancha y elegante contra el telón de fondo de la ciudad. Su cabello oscuro, perfectamente peinado, brillaba bajo la luz tenue. Sofía sintió que el aire se volvía denso, difícil de respirar. Cuando se giró lentamente, sus ojos se encontraron. Sofía sintió que el aire le faltaba por completo. No era un viejo gordo y desagradable como había imaginado con horror. Era joven. Demasiado joven. Su edad no superaría los treinta. Y sus ojos... sus ojos le resultaban extrañamente, inquietantemente familiares. Un destello de reconocimiento, una punzada en la memoria. ¿De dónde lo conocía? La pregunta la golpeó con la fuerza de un rayo, añadiendo una nueva capa de terror a su ya abrumadora ansiedad.

Sigue leyendo la continuación tocando el botón de abajo 👇