El Testamento Olvidado del Millonario: El Secreto de la Mansión de Lujo que un Abogado y un Juez Tuvieron que Resolver.

Elena se quedó paralizada, su mente luchando por procesar la escena. Las gemelas, con sus delgados dedos, desparramaban la comida con una mezcla de miedo y urgencia. No era un juego; era un acto desesperado. Susurros casi inaudibles se escapaban de sus labios: "Él nos mira... Él lo sabrá..."

El "Él" resonó en la mente de Elena como una campana de alarma. ¿Quién era "Él"? ¿El padre? ¿Algún otro adulto de la casa? ¿O algo más siniestro?

Retrocedió en silencio, su corazón latiendo como un tambor. No podía enfrentar a las niñas así, no en ese momento de vulnerabilidad y aparente terror. Necesitaba entender, necesitaba un plan.

Al día siguiente, Elena se acercó a las gemelas con una dulzura inusual. Las encontró en la biblioteca, sentadas en el suelo, hojeando un libro de cuentos con desinterés.

"Mis pequeñas, ¿podemos hablar un momento?", dijo Elena, sentándose a su nivel.

Sofía levantó la vista, sus ojos grandes y tristes. Emilia se escondió un poco más detrás de su hermana.

"He notado que no están comiendo mucho", continuó Elena, su voz suave y tranquilizadora. "Están muy delgadas y me preocupo por ustedes. ¿Hay algo que les impida comer? ¿Alguna... regla?"

Las gemelas intercambiaron una mirada de pánico. Sofía negó con la cabeza frenéticamente. "No, Elena. Estamos bien. Solo no tenemos hambre."

"Pero llevan casi un mes sin comer adecuadamente", insistió Elena. "Eso no es normal, mis amores. ¿Hay alguien que les haya dicho que no deben comer? ¿Alguien que las castiga si lo hacen?"

Emilia, la más pequeña y tímida, de repente rompió en un sollozo ahogado. "No podemos, Elena", gimió, las lágrimas rodando por sus mejillas. "El señor Gutiérrez nos dijo que no. Que papá lo sabría."

El señor Gutiérrez. Elena lo conocía. Era el abogado de la familia, un hombre de unos cincuenta años, siempre impecablemente vestido, con una sonrisa forzada y ojos que nunca sonreían. Él era quien gestionaba los asuntos del millonario señor Fontana en su ausencia.

"¿El señor Gutiérrez? ¿Qué les dijo exactamente?", preguntó Elena, sintiendo un escalofrío de indignación.

Sofía, animada por la confesión de su hermana, comenzó a hablar con dificultad, como si cada palabra fuera un peso. "Nos dijo que papá quiere que seamos fuertes. Que nos está poniendo a prueba. Que si comemos, seremos débiles y no mereceremos... la herencia."

La palabra "herencia" resonó en la gran biblioteca. Elena sintió que el aire se volvía denso. ¿Un padre que somete a sus hijas a un ayuno forzado por una herencia? Era cruel, inhumano.

"Y si no comemos durante un mes, entonces... entonces papá estará orgulloso de nosotras y vendrá a vernos", añadió Emilia, con una esperanza infantil que le rompió el corazón a Elena.

"Pero eso no tiene sentido, mis amores", dijo Elena, abrazándolas a ambas. "Comer es necesario para vivir. Su padre no querría que se enfermaran. Esto es un engaño."

Las niñas, sin embargo, estaban aterrorizadas. Creían en la palabra del señor Gutiérrez, el hombre que les había sido presentado como el "representante" de su padre. Les había infundido un miedo profundo, una culpa si desobedecían.

Elena pasó los siguientes días intentando revertir el lavado de cerebro. Les explicaba la importancia de la comida, les contaba historias de niños que se hacían fuertes comiendo. Pero el miedo arraigado en ellas era potente. Comían pequeños bocados, solo cuando Elena las observaba directamente, y aun así, con miradas furtivas hacia las puertas, como si "Él" pudiera aparecer en cualquier momento.

Mientras tanto, Elena comenzó a investigar al señor Gutiérrez. Hizo preguntas sutiles al personal de la mansión, pero todos parecían temerle. El ama de llaves, la señora Robles, se volvía aún más evasiva cuando se mencionaba su nombre.

"El señor Gutiérrez es un hombre muy poderoso, señorita Elena. Es el confidente del señor Fontana. Es mejor no interponerse en sus asuntos", le advirtió la señora Robles con una voz baja y tensa.

Elena se dio cuenta de que estaba sola en esto. La salud de las gemelas empeoraba rápidamente. Sofía se desmayó una tarde en el jardín. Emilia tenía fiebre constante. La situación era crítica.

La noche del vigésimo noveno día, Elena encontró a Sofía y Emilia acurrucadas en la cama, pálidas y temblorosas. Sus corazones apenas latían. El pánico se apoderó de Elena. Necesitaba pruebas, algo que pudiera llevar a las autoridades.

Recordó lo que las niñas habían dicho: "El señor Gutiérrez nos dijo que papá quiere que seamos fuertes... si comemos, seremos débiles y no mereceremos la herencia." La palabra "herencia" era clave.

Elena sabía que el señor Gutiérrez tenía una oficina privada en la mansión, donde guardaba documentos importantes del empresario. Era una habitación que siempre estaba bajo llave.

Con la desesperación como su única guía, Elena esperó la medianoche. Se deslizó por los pasillos oscuros, el silencio de la mansión de lujo era ensordecedor. Llegó a la oficina del abogado. La puerta, como siempre, estaba cerrada.

Pero Elena había sido niñera por años; sabía dónde se guardaban las llaves de repuesto para emergencias. Encontró la llave de la oficina del abogado escondida detrás de un cuadro en el pasillo adyacente, un truco viejo que el ama de llaves solía usar.

Abrió la puerta con cautela, el clic del cerrojo resonando en el silencio. Entró en la penumbra, encendiendo una pequeña linterna de su móvil. La oficina estaba impecable, llena de estanterías con libros de leyes y archivadores.

Su mirada se posó en una caja fuerte empotrada en la pared, oculta tras un falso panel de madera. No sabía la combinación. Sin embargo, en el escritorio, encontró un sobre grueso con el membrete de un bufete de abogados. Dentro, había una copia del testamento del señor Fontana.

Elena lo abrió con manos temblorosas. Sus ojos recorrieron las densas páginas de lenguaje legal hasta que encontró la sección de las estipulaciones para la herencia de las gemelas. Y lo que leyó, la dejó helada.

No había ninguna mención a un ayuno. No había ninguna "prueba de fortaleza". En cambio, el testamento estipulaba que las niñas debían ser criadas en un ambiente de "bienestar óptimo" y que el señor Gutiérrez, como albacea y tutor legal temporal, debía asegurar su salud y felicidad hasta la mayoría de edad. Si algo les sucedía por negligencia, la herencia pasaría a una fundación benéfica y el señor Gutiérrez perdería su sustanciosa comisión.

Pero había algo más. Una nota a pie de página, casi ilegible, escrita a mano por el propio señor Fontana: "Mi estimado Gutiérrez, sé que eres un hombre de fe. Te confío el alma de mis hijas. Ayúdalas a encontrar el desapego. Ellas deben entender que la verdadera riqueza no está en la materia. Si demuestran esta comprensión, su herencia será aún mayor."

Elena sintió un nudo en el estómago. El señor Fontana no había ordenado un ayuno. Había insinuado un "desapego", una prueba espiritual, pero el abogado lo había retorcido, transformándolo en una tortura física. El empresario había confiado ciegamente en la interpretación de un hombre corrupto.

Justo en ese momento, escuchó un ruido en el pasillo. Pasos. El señor Gutiérrez.

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