La Echó de Casa sin Saber el Secreto Millonario que su Madre Guardaba. 💔

La caja de metal, más pesada de lo que aparentaba, se sentía fría y extraña en sus manos. Sofía la dejó caer sobre el suelo de madera con un golpe sordo, el sonido resonando en el silencio opresivo del apartamento. Su mente era un torbellino de incredulidad y una punzada de horror. Los documentos amarillentos, algunos atados con cintas de seda descoloridas, se desparramaron ligeramente. No eran simples papeles viejos. Eran certificados de acciones. Millones de ellos, al parecer.

Tomó uno de los certificados con dedos temblorosos. La tinta, aunque un poco desvanecida, era clara. "Compañía Minera del Sur S.A." se leía en la parte superior, con un escudo de armas antiguo. Abajo, en una tipografía elegante, un nombre: "Rosaura Estévez de la Cruz", el nombre completo de su madre. Y luego, el número de acciones. Una cifra que desafiaba la lógica, tan grande que Sofía pensó que sus ojos la engañaban. Ciento cincuenta mil acciones. Al pie, una fecha de hace casi cincuenta años y un sello notarial.

Sofía se arrodilló, recogiendo los demás documentos. Había varios de ellos, todos de la misma compañía, todos a nombre de su madre. También encontró un pequeño sobre de cuero con una carta manuscrita. La caligrafía era la de su abuelo, el padre de Doña Rosa. "Querida Rosaura," empezaba, "estas acciones son tu herencia. Tu padre invirtió en esta mina hace muchos años, cuando era solo un sueño. Sé que las guardarás bien. No las toques a menos que sea una emergencia vital, o para asegurar tu futuro y el de tus hijos. Valen mucho, más de lo que puedes imaginar." La carta estaba fechada el día antes de la muerte de su abuelo.

Su abuelo había sido un hombre humilde, un trabajador de campo que nunca tuvo grandes riquezas. ¿Cómo era posible? Sofía se levantó, su cabeza dando vueltas. Caminó hacia la ventana, buscando aire. El sol seguía brillando, la vida seguía su curso en la calle, pero el mundo de Sofía se había puesto patas arriba. Su madre, su humilde, anciana madre, que siempre había vivido con lo justo, que nunca se había quejado de la pobreza, era dueña de una fortuna. Una fortuna que Sofía, en su ceguera y egoísmo, había estado a punto de tirar a la basura.

El remordimiento la golpeó como una ola gigante. ¿Cómo había podido ser tan cruel? ¿Cómo había podido echar de su casa a la mujer que le había dado la vida, la dueña de una herencia que ahora, con la inflación y el crecimiento de la región minera, seguramente valía millones, quizás decenas de millones? La "Compañía Minera del Sur" era ahora un gigante de la industria, una de las empresas más grandes del país.

Ricardo llegó a casa esa noche y encontró a Sofía sentada en el suelo de la habitación de su madre, rodeada de papeles viejos, con los ojos hinchados y el rostro pálido.

"¿Qué pasó aquí, Sofía? ¿Estás bien? ¿Y todo este desorden?", preguntó, su voz teñida de irritación al ver el caos.

Sofía levantó la vista, sus ojos fijos en él. "Ricardo... mira esto. Mira lo que encontré." Le tendió uno de los certificados.

Ricardo lo tomó con desinterés, pero a medida que sus ojos recorrían el papel, su expresión cambió. De la irritación pasó a la incredulidad, luego a una avidez que Sofía nunca le había visto. "¡No puede ser! ¿Acciones de la Minera del Sur? ¿Ciento cincuenta mil? Sofía, ¿sabes lo que esto significa? Esta compañía es... ¡es una de las más grandes! Esto vale una fortuna. ¡Una fortuna millonaria!"

Su voz se elevaba con cada palabra, sus ojos brillaban con una luz febril. Él empezó a hojear los demás certificados, su respiración agitada. "¡Hay más! Hay muchos más. Sofía, somos ricos. ¡Somos millonarios!"

La euforia de Ricardo contrastaba con el terror de Sofía. "Pero Ricardo... son de mi madre. De Doña Rosa. Ella es la dueña."

La sonrisa de Ricardo se desdibujó. "Tu madre, ¿dices? ¿Y dónde está tu madre ahora? Tú la echaste, Sofía. Tú la echaste de esta casa." Las palabras de Ricardo resonaron con una crueldad que le recordó a Sofía sus propias acciones.

"Tenemos que encontrarla, Ricardo. Tenemos que devolverle esto. Es suyo", dijo Sofía, la voz quebrada.

Ricardo se puso de pie, su mente ya maquinando. "Calma, calma. No hay que precipitarse. Primero, tenemos que verificar esto. Llevarlo a un abogado, a un corredor de bolsa. Asegurarnos de que es real, que no está prescrito, que no hay problemas. Y luego... luego veremos." Su mirada era evasiva.

"¿Y luego qué, Ricardo?", preguntó Sofía, sintiendo un nudo en el estómago.

"Luego... hablamos con tu madre. O quizás no. ¿Para qué necesita una anciana una fortuna como esta? Ella ni siquiera sabe que la tiene. Podría ser un peligro para ella. Podrían estafarla." Ricardo ya estaba construyendo una narrativa para justificar lo injustificable.

Los días siguientes fueron una pesadilla de ansiedad para Sofía. Ricardo se movió con una rapidez sorprendente. Hizo llamadas, concertó citas con abogados y expertos financieros, todo en secreto. Sofía lo observaba, una mezcla de culpa y miedo creciendo en su interior. Sabía que Ricardo no tenía intención de devolverle la fortuna a su madre. Él hablaba de "nuestro futuro", de "nuestra nueva vida de lujo", de "la mansión que siempre hemos soñado".

La confirmación llegó una semana después. Los certificados eran auténticos. La fortuna era real y gigantesca. Un abogado especializado en herencias, con una mirada calculadora, les explicó el proceso para transferir las acciones. La única complicación era la ubicación de Doña Rosa.

"Necesitamos a la señora Rosaura para esto. Sin su firma, o sin una prueba de su fallecimiento y un testamento válido, la transferencia es imposible", explicó el abogado.

Ricardo inventó una historia. "Mi suegra está de viaje, señor. Es una mujer mayor, le gusta su independencia. Pero podemos contactarla. Necesitamos saber qué opciones tenemos."

Sofía sentía que se ahogaba. Cada mentira, cada ocultamiento, la alejaba más de la persona que quería ser. Empezó a buscar a su madre, tímidamente al principio, luego con una desesperación creciente. Llamó a la tía Elena, pero Doña Rosa no estaba allí. Recorrió los barrios que su madre solía frecuentar, preguntó en la iglesia, en el mercado. Nada. Era como si la tierra se la hubiera tragado.

La culpa la carcomía. Las palabras de su madre, suplicando "¿Dónde iré?", resonaban en sus oídos. Mientras Ricardo soñaba con villas y coches de lujo, Sofía solo podía pensar en la mirada triste de su madre, en la maleta vieja, en el silencio de su partida. La fortuna que había descubierto se había convertido en una carga, un peso insoportable sobre su conciencia. No podía disfrutarla, no podía ignorarla. Sabía que no tendría paz hasta que encontrara a Doña Rosa y le revelara la verdad. La búsqueda se volvió frenética, una carrera contra el tiempo y contra la creciente avaricia de Ricardo, que cada día hablaba más abiertamente de "nuestra herencia" y menos de "la herencia de tu madre".

Una noche, Sofía encontró una vieja libreta de teléfonos en un cajón olvidado. Entre números de parientes y amigos, vio una dirección escrita con la caligrafía temblorosa de su madre: "Hogar de la Buena Esperanza". Una residencia para ancianos en un barrio humilde de las afueras. Una punzada de esperanza y de terror se apoderó de ella. ¿Era posible que su madre hubiera terminado allí, abandonada, mientras ella y Ricardo se regodeaban en la posibilidad de una vida de lujo?

El nudo en su garganta era insoportable. Tenía que ir. Tenía que verla. Tenía que confesar. Pero, ¿cómo? ¿Cómo podría mirarla a los ojos después de todo lo que había hecho?

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