La Herencia Millonaria en Peligro: El Bebé del Magnate Moría de Hambre, hasta que una Humilde Limpiadora Descubrió la Terrible Verdad

Los ojos de Mateo se abrieron un poco más. Su pequeño cuerpo, que había estado tenso y rígido por el hambre y el malestar, pareció relajarse un instante. Su boquita, reseca y agrietada, se abrió ligeramente. María contuvo la respiración. Era un momento de pura verdad, de instinto primordial.

Con una suavidad que solo una madre puede tener, María guio la cabeza del bebé hacia su pecho. El pequeño Mateo, con una fuerza que nadie creía que le quedaba, se prendió. Un gemido de alivio, casi un suspiro, escapó de su pequeña garganta. El silencio de la habitación fue interrumpido solo por el débil sonido de la succión.

María sintió una oleada de emoción. Lágrimas silenciosas rodaron por sus mejillas. El bebé, el heredero de una fortuna incalculable, estaba comiendo. Estaba bebiendo. Era un milagro simple, un acto humano que la ciencia no había podido replicar.

Estuvo allí por lo que parecieron siglos, acunando al pequeño Mateo, sintiendo su calor, escuchando su respiración más pausada. Cuando el bebé finalmente se soltó, su rostro ya no estaba tan pálido. Un tenue rubor había aparecido en sus mejillas. Sus ojos, aunque aún cansados, tenían un brillo diferente. Se quedó dormido, un sueño profundo y reparador.

María, con el corazón en un puño, volvió a abrocharse la blusa. El miedo a las consecuencias la invadió. ¿Y si alguien la había visto? ¿Y si la despedían por su atrevimiento? Pero la imagen del bebé saciado, el primer rastro de paz en su rostro en semanas, borró todo arrepentimiento.

Los días siguientes fueron una danza secreta. María, con cada oportunidad que tenía, se deslizaba en la habitación de Mateo. El bebé, que antes rechazaba todo alimento, ahora esperaba su llegada con pequeños balbuceos. Era un vínculo invisible, forjado en el instinto y la necesidad.

Mateo empezó a recuperar peso. Su llanto se transformó en risitas. Los padres estaban asombrados, pero confusos. Los médicos no tenían explicación. "Es una remisión espontánea," murmuró el doctor Schmidt, "un milagro, supongo."

Alejandro y Sofía Vargas, aliviados, notaron el cambio, pero no el origen. Solo veían a su hijo mejorar. "Estamos tan agradecidos," le dijo Sofía a María un día, "parece que desde que tú llegaste, Mateo está más tranquilo." María solo asintió, su corazón latiendo con la culpa del secreto.

Pero la mejora de Mateo trajo una complicación. Cuando María no estaba, el bebé volvía a rechazar el biberón. No era tan grave como antes, pero había una clara diferencia. María empezó a observar. Notó que la enfermera principal, Elena, una mujer de aspecto impecable y sonrisa forzada, siempre estaba a cargo de los biberones y las fórmulas.

Elena era eficiente, quizás demasiado. Nunca dejaba que nadie más preparara la comida de Mateo. Siempre insistía en ser ella quien le diera el biberón, incluso cuando el bebé lo rechazaba con vehemencia. Sus gestos eran suaves, pero sus ojos tenían una frialdad que María no podía ignorar.

Un día, mientras limpiaba la cocina de servicio, María vio a Elena con una bolsa pequeña y discreta. La enfermera la guardó rápidamente en su bolsillo al notar la presencia de María. Era un gesto casi imperceptible, pero el instinto de María se encendió.

Esa noche, mientras todos dormían, María no podía conciliar el sueño. La imagen de Elena y la bolsa la carcomían. ¿Qué ocultaba? ¿Y por qué Mateo solo comía con ella? La respuesta, aterradora, comenzó a formarse en su mente.

Decidió actuar. Al día siguiente, con el pretexto de limpiar a fondo la cocina, María esperó su momento. Elena había salido a hacer un recado. Con el corazón en la garganta, María buscó la bolsa. La encontró escondida en un compartimento secreto del bolso de Elena, en su casillero personal.

Dentro no había dinero ni joyas. Había un pequeño frasco con un líquido transparente, casi inodoro, y una jeringuilla diminuta. María leyó la etiqueta con dificultad: "Extracto de belladona, dosis bajas". Su sangre se heló. La belladona era una planta venenosa, utilizada en dosis minúsculas como sedante o antiespasmódico, pero en exceso, podía causar náuseas, vómitos y pérdida de apetito.

Recordó los síntomas de Mateo. La pérdida de apetito, los vómitos ocasionales que los médicos atribuían a "reflujo". La debilidad. Todo encajaba. Alguien estaba envenenando al bebé lentamente. No para matarlo de inmediato, sino para debilitarlo, para hacerlo parecer enfermo y, quizás, para que su cuerpo no pudiera asimilar el alimento.

¿Pero por qué? ¿Quién querría hacerle daño a un bebé inocente? La respuesta llegó a ella como un rayo: la herencia. Si Mateo moría, ¿quién heredaría la vasta fortuna de los Vargas? Los abogados de la familia habían mencionado que, en ausencia de descendencia directa, la herencia pasaría a los parientes más cercanos, entre ellos, una prima lejana de Alejandro que era una de las pocas personas que tenía acceso constante a la mansión... y que, curiosamente, mantenía una amistad muy cercana con Elena.

En ese momento, la puerta de la cocina se abrió. Era Elena. Su sonrisa se borró al ver a María con el frasco en la mano. Sus ojos se oscurecieron.

"¿Qué crees que estás haciendo, sucia intrusa?", siseó Elena, su voz cargada de un veneno más potente que el de la belladona. "Esa es mi propiedad privada."

María se puso de pie, el frasco temblándole en la mano, pero su mirada era firme. "Esto no es tuyo, Elena. Esto es lo que estaba matando al bebé Mateo."

La enfermera se lanzó hacia ella, sus uñas buscando arañar, sus ojos desorbitados por el pánico y la furia. "¡Devuélveme eso! ¡No sabes lo que estás haciendo!" El forcejeo fue breve, pero brutal. Elena era más grande, pero María estaba impulsada por una furia maternal. En el fragor de la lucha, el frasco se cayó al suelo, y el líquido transparente se esparció por el mármol. Justo en ese instante, la puerta se abrió de nuevo.

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