El anciano albañil miró los billetes en las manos de la ladrona y murmuró: «Mi hijo no sabe lo que haré» — Nadie imaginó el final

Sé que llegaste hasta aquí porque esa escena te encendió la sangre y ahora necesitas saber qué pasó después. El sol caía a plomo sobre el terreno baldío, y el olor a cemento fresco se mezclaba con el perfume caro de una mujer que no debía estar ahí.

El aire se cortó cuando don Efraín contó los billetes una vez más. Mil ochocientos pesos. El pago completo de tres semanas de trabajo, de mezclar concreto bajo el sol de febrero, de cargar tabiques hasta que sus manos temblaran al anochecer. Todo eso, ahora, era un montón de papel verde que desaparecía dentro de una bolsa de diseñador color crema.

Desde el umbral de lo que sería la cocina, su hijo Martín lo vio todo. Vio cómo su padre, un hombre que jamás había levantado la voz con nadie, bajaba la cabeza y apretaba los puños contra sus muslos cansados. Vio cómo la mujer del vestido azul y el collar de perlas contaba los billetes como si fueran suyos por derecho divino. Vio cómo la hija, una pelirroja de labios delgados, se reía tapándose la boca, como si el robo más descarado que había presenciado aquel pueblo en décadas fuera solo una anécdota graciosa para contar en sus cenas de sociedad.

—No entiendo, señora —dijo don Efraín con la voz quebrada—. El contrato decía que me pagarían hoy al entregar las llaves. Mucho trabajo, mire. Mis manos no son las mismas de antes.

La mujer del vestido azul, doña Verónica Alarcón, tenía una sonrisa que no llegaba a sus ojos. Sacó de su cartera una hoja arrugada, la sacudió frente al rostro del albañil como quien muestra un trapo sucio, y la dejó caer al suelo.

—¿Contrato? Esto que ves aquí dice claramente que aceptas un pago parcial de mil ochocientos pesos por concepto de remodelación superficial. Lo leíste y lo firmaste. ¿O acaso no sabes leer?

—Yo sí sé leer —respondió el anciano, y su voz sonó más sólida ahora, más segura—. Pero lo que firmé fue el contrato que usted me encargó, no este papel que nunca vi en mi vida.

—Discúlpame, abuelito —interrumpió la hija desde el asiento del copiloto—, pero mi mamá y yo tenemos esa firma en el documento. Si quieres, podemos llevar esto a los tribunales. ¿Cuánto crees que puedes pagar de abogados con lo que ganas de albañil? ¿O lo que te pagan? Porque esa casucha tuya en la periferia no parece muy...

—¡Ya basta! —la voz de Martín retumbó entre las paredes sin terminar. Había salido de la sombra del muro donde estaba como un animal que emerge del bosque. Su camisa de mezclilla sudada se le pegaba al pecho, y sus manos, igual de callosas que las de su padre, estaban crispadas en puños.

—¿Este es tu cariño? —la madre rio sin ganas—. Qué ternura, el hombrecito defendiendo a su papi. Pero los negocios son negocios, chico. No me vengas con sentimientos que aquí no hay espacio para eso.

Y entonces, justo cuando Martín daba un paso al frente con la intención de responder, el anciano alzó la mano y cerró los ojos. Un silencio absoluto se apoderó del lugar. Las mujeres intercambiaron una mirada de burla, creyendo que el viejo finalmente se rendía. Martín, que conocía a su padre mejor que nadie, se quedó inmóvil, porque esa expresión en el rostro de don Efraín era una que solo había visto dos veces en su vida: la primera, cuando murió su madre; la segunda, cuando supo que le habían diagnosticado la enfermedad que ahora consumía su cuerpo sin que nadie lo supiera.

—Está bien —dijo don Efraín, y su voz era apenas un hilo—. Quédense con el dinero. Quédense con todo. Pero quiero que me escuchen una cosa.

La mujer del vestido azul arqueó una ceja, divertida. Su hija se llevó una mano al bolsillo y sacó el teléfono, aburrida, revisando sus redes sociales.

—¿Qué es? ¿La maldición del pobre? —dijo Verónica con una risa seca—. Permíteme ahorrarte el discurso. Nos vamos. No tenemos tiempo para escenitas de novela.

—No es una maldición —continuó el anciano, y su voz ganó una calma extraña, sobrenatural—. Es un recuerdo. Quiero que recuerden este momento cuando todo se les venga encima. No les deseo mal, ¿me entienden? Solo les digo que este momento, este sol, este día en que robaron a un viejo que solo quería pagar los medicamentos de su hijo, va a ser el último día de buena suerte que tendrán en sus vidas.

El silencio que siguió fue incómodo. Verónica dejó de sonreír. La hija levantó la vista del teléfono con una expresión entre el desprecio y la confusión.

—¿Medicamentos de tu hijo? —repitió Verónica, y su mirada fue de la cara de don Efraín a la de Martín... pero Martín miró hacia otro lado, repentinamente pálido.

Don Efraín se dio cuenta del error que había cometido. Se llevó una mano al pecho, un gesto que no pasó desapercibido para Martín, que soltó el aire y pareció hacer el mismo descubrimiento que su padre había estado ocultando durante meses. Por un segundo, padre e hijo se miraron. Y en esa mirada, las mujeres ya no existían. Solo ellos dos. Y un secreto que acababa de desplomarse sobre la tardecita como una losa de concreto.

El motor del auto de lujo rugió. Las ventanas se enrollaron, y la última imagen que el anciano tuvo de sus agresoras fue la de la hija volviendo a sus fotos en Instagram, moviendo los pulgares como si el mundo le perteneciera. El auto negro se perdió en la carretera de terracería, alzando una nube de polvo ocre que tardó en disiparse. En el terreno, la casa a medio construir parecía un esqueleto, un hueso de hormigón y varilla donde don Efraín había invertido sus últimos años de vida.

Martín esperó a que el polvo se asentara para acercarse a su padre. Cuando lo tuvo enfrente, vio las lágrimas que corrían silenciosas por esas arrugas que tanto trabajo le habían costado. No eran lágrimas de tristeza por el dinero. No podían serlo. Su padre jamás había llorado por dinero, ni siquiera en los años más duros.

—¿Qué enfermedad tienes, papá?

La pregunta cayó al suelo con un peso que resultó abrumador. Don Efraín se limpió la cara con el dorso de la mano, la mano sucia de cemento que ahora dejaba marcas grises en sus mejillas.

—Nada, mijo. Ella solo hablaba, no sabe nada de nada.

—Papá —Martín dio un paso más, y su voz era ahora la de un hombre partido en dos—. Llevo tres meses viéndote tomar pastillas que no reconoces, yendo a citas médicas de las que no hablas. Si me mentiste, dímelo ahora. No tengo más de lo que aguantar.

El anciano se quedó mirando el horizonte. La tarde se estaba poniendo anaranjada, y las sombras de las vigas se alargaban sobre el piso de tierra. Un pensamiento cruzó su mente como un relámpago. Mil ochocientos pesos podían cubrir dos sesiones de quimioterapia si conseguía un descuento. Dos sesiones. Contra las probabilidades que le dio el médico, eso era lo único que podía pagar. Y ahora, esas semanas de esfuerzo y dolor habían volado en las manos de dos mujeres que probablemente gastaban eso en un almuerzo.

—Es el páncreas, hijo.

La confesión se llevó con ella lo poco que quedaba de aire en el ambiente. Martín se apoyó contra el muro, se pasó las manos por el cabello, y un sonido animal salió de su garganta, algo entre un sollozo y un gemido de rabia contenida. Golpeó la mesa de trabajo una vez, dos veces, hasta que la madera vieja crujió.

—Van a pagar por esto, papá. Te lo juro. Esas dos señoras creen que pueden venir a humillarnos, a robarnos, a burlarse de nosotros como si fuéramos su entretenimiento. Van a pagar.

—Mijo, no. No quiero que termines en la cárcel por mi culpa...

—¿Cárcel? —Martín sacudió la cabeza, y en sus ojos se encendió una luz peligrosa—. Yo no voy a ensuciarme las manos con ellas, papá. Eso sería demasiado fácil. Voy a hacer algo mejor. Voy a hacer que se arrepientan de haber nacido.

[Continúa la historia en la siguiente página]

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