El lenguaje del alma: Lo que ocurrió cuando el joven descalzo le susurró a la muerte

Estás en la parte 2: la historia continúa y el misterio comienza a revelarse paso a paso...

El silencio en la plaza era tan absoluto que se podía escuchar el zumbido de una mosca a varios metros de distancia. Mateo seguía allí, de rodillas, en una postura de entrega total que desafiaba toda lógica humana. Don Aurelio, en su palco, había dejado de reír. Su rostro, antes congestionado por la soberbia, mostraba ahora una mueca de desconcierto. Se inclinó hacia adelante, apretando los puños sobre el terciopelo del barandal.

—¡Ataca, maldita bestia! —susurró el millonario para sí mismo, con los ojos fijos en el toro—. ¡Haz lo que sabes hacer!

Pero el toro no atacó. El animal, que minutos antes había destrozado las tablas de madera de los burladeros con una furia ciega, se quedó petrificado. Sus fosas nasales se dilataron, inhalando el aroma que venía del muchacho. No era el olor del miedo, ese aroma agrio que los animales huelen a leguas. Era algo diferente. Era un aroma a alfalfa fresca, a lluvia sobre el campo seco, a manos que alguna vez acariciaron con ternura.

Mateo cerró los ojos y dejó que los recuerdos lo inundaran. Dos años atrás, en una noche de tormenta eléctrica que parecía querer partir el cielo en dos, Mateo había encontrado a un pequeño becerro abandonado en la linde de la hacienda de Don Aurelio. El animalito estaba atrapado en un lodazal, con una pata herida y temblando de frío. Su madre había muerto durante el parto y los capataces, con la crueldad de quienes solo ven números en los seres vivos, lo habían dejado allí para que la naturaleza hiciera su trabajo sucio.

Mateo, que entonces trabajaba limpiando los establos por un plato de comida, no pudo dar la espalda. Durante meses, escondió al animal en una cueva natural al fondo del bosque. Cada noche, después de sus extenuantes jornadas, el joven caminaba kilómetros bajo la luna para llevarle leche de cabra, para curar su herida con hierbas medicinales y para hablarle de sus sueños de libertad.

—Te llamarás "Lucero" —le decía el niño al becerro—, porque eres la única luz que tengo en esta oscuridad.

Lucero creció rápido. Se convirtió en un animal imponente, pero para Mateo siempre fue el mismo ser que buscaba refugio en su regazo. Sin embargo, el secreto no pudo durar siempre. Los hombres de Don Aurelio descubrieron al animal y, al ver su casta y su fuerza, se lo llevaron por la fuerza para convertirlo en la estrella de las corridas de la región. Mateo fue despedido y golpeado por "robar" propiedad de la hacienda.

Hoy, ese mismo becerro era el monstruo que todos temían. El sistema lo había convertido en una máquina de matar, pinchándolo, encerrándolo en la oscuridad y provocándolo para que sacara su lado más salvaje. Pero bajo esa capa de furia y dolor, el corazón de Lucero seguía siendo el mismo.

Mateo estiró un poco más su mano. El toro, el temible "Centella" como lo habían rebautizado para el cartel, dio un paso corto hacia adelante. Pero no fue un paso de ataque. Fue un movimiento cauteloso, casi reverente. El animal bajó la cabeza hasta que su frente tocó la palma de la mano de Mateo.

Un murmullo de asombro recorrió las gradas como una ola. La gente empezó a levantarse de sus asientos. No podían creer lo que veían: el toro más bravo de la temporada estaba lamiendo la mano del joven descalzo.

Mateo se acercó aún más, hasta que su rostro quedó a centímetros de la oreja del animal. Con una suavidad que rompió el alma de los presentes, el joven empezó a hablarle.

—Hola, viejo amigo —susurró Mateo, y sus lágrimas empezaron a trazar surcos limpios sobre sus mejillas empolvadas—. Perdóname por haber tardado tanto en encontrarte. Perdóname por dejar que te hicieran esto.

El toro soltó un bufido largo, pero esta vez no fue de rabia. Fue un suspiro de alivio, como si el peso del mundo se hubiera levantado de su lomo. Cerró los ojos, disfrutando del contacto humano que no buscaba herirlo.

Don Aurelio, fuera de sí, se puso de pie y gritó hacia la arena.

—¡Eso es un truco! ¡Ese animal está drogado! ¡Guardias, bajen ahí y separen a ese vago de mi toro! ¡El trato era encarar al toro, no acariciarlo!

Pero los guardias no se movieron. Ellos también estaban hipnotizados por la escena. El poder de la conexión entre el hombre y el animal era más fuerte que cualquier orden. Mateo se puso de pie lentamente, sin soltar la cabeza del toro. Con una mano seguía acariciando el testuz, mientras con la otra señalaba hacia el palco del millonario.

—Usted dijo que si entraba y lo encaraba, el dinero era mío —dijo Mateo con una voz que, aunque no era un grito, se escuchó en cada rincón de la plaza—. Aquí estoy. Lo he encarado. Pero no con el odio que usted esperaba, sino con la verdad que usted nunca podrá entender.

La multitud comenzó a abuchear a Don Aurelio. El ambiente se estaba volviendo peligroso para el millonario. La gente del pueblo, que también había sufrido los abusos de poder del terrateniente, veía en Mateo a su propio vengador, uno que no usaba armas, sino dignidad.

Don Aurelio, sintiendo que perdía el control, sacó un fajo de billetes del maletín y lo arrojó con desprecio hacia la arena.

—¡Toma tu dinero, muerto de hambre! —gritó—. ¡Pero ese toro es mío! ¡Y mañana mismo irá al matadero por haberme hecho quedar en ridículo delante de todos!

Al oír esas palabras, el toro pareció entender el peligro. Sus ojos se abrieron y sus orejas se tensaron. Mateo sintió la vibración de alerta en el cuerpo del animal. El joven miró el dinero esparcido en la arena como si fueran hojas secas sin valor alguno. Sabía que el millón de dólares no serviría de nada si no lograba salvar la vida de su hermano de alma.

—Ese dinero no compra su vida, Don Aurelio —dijo Mateo, dando media vuelta para quedar frente al millonario, mientras el toro se mantenía como un guardián a su espalda—. Ese dinero es para el pueblo, para los que usted ha pisoteado. Pero Lucero... Lucero se viene conmigo.

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