El preso que se paró frente al líder y no tembló: la historia que nadie esperaba

Continuamos en el segundo capítulo de esta historia, justo donde la tensión estaba por explotar...

El bate pesaba en las manos del Chacal como si fuera una extensión de su propio brazo. Lo había usado tantas veces que ya no le temblaba el pulso al empuñarlo. Pero esta vez, algo diferente corría por sus venas. Algo que no era miedo, sino otra clase de inquietud, más profunda, más fría.

El muchacho seguía ahí, plantado, con su guardia de boxeo perfectamente colocada. Los nudillos morenos, las muñecas firmes. No había sudor en su frente. No había temblor en sus piernas. Era como si aquel bate y aquel hombre gigante fueran simples parte del paisaje.

— ¿Sabes qué creo? —dijo el Chacal, rompiendo el silencio—. Creo que tú tienes un par de huevos de acero. Y eso me gusta. Pero también creo que no sabes cuándo parar, y eso te va a costar caro.

— Deja de hablar tanto —respondió el joven sin bajar la guardia—. Hablar no te va a hacer más hombre.

Un grupo de presos se acercó y formó un círculo alrededor de ellos. Los que no alcanzaban a ver desde lejos, se subieron a las mesas o a las escaleras del patio. Todos querían presenciar el momento en que el Chacal le rompía la cara al novato.

Entre la multitud, un hombre de cabello canoso y anteojos que trabajaba en la biblioteca de la prisión murmuró para sí: — Ese muchacho sabe pelear. Miren cómo respira. Miren cómo mantiene los pies.

El Chacal lo escuchó. Y también notó que los brazos del joven no eran brazos de preso común. No eran brazos de puro músculo de gimnasio. Tenían la forma de alguien que ha entrenado golpes de verdad.

— ¿Tú eras boxeador? —preguntó, bajando el bate un par de centímetros, sin dejar de sostenerlo firme.

El muchacho sonrió de nuevo. Una sonrisa pequeña, de medio lado.

— Fui algo mejor —dijo—. Fui campeón nacional juvenil de los 64 kilos. Hasta que la vida me cambió el camino.

Las palabras flotaron en el aire como un dato imposible. Los presos se miraron entre sí. El Chacal apretó la mandíbula y dejó escapar un resoplido.

— ¿Campeón nacional? ¿Y cómo termina un campeón en una cárcel de máxima seguridad?

El muchacho bajó la guardia apenas un instante. Sus ojos se nublaron. Fue la primera grieta que mostró.

— Eso es otra historia —respondió—. Y no vine aquí a contar mi vida.

La curiosidad del Chacal crecía, pero su orgullo era más fuerte. No iba a permitir que un recién llegado lo desafiara, así fuera con una medalla de oro en el pecho. Se ajustó la cintura del pantalón de presidiario, hizo girar el bate una vez más, y asumió una postura de ataque.

— Aunque seas puro Muhammad Ali, hijo —sentenció—, esto no es un ring de boxeo. Esto es la calle. Y en la calle, no hay árbitro que te salve.

Dio dos pasos rápidos hacia adelante, levantando el bate por encima de su hombro derecho, apuntando a la cabeza del muchacho.

Pero el joven fue más rápido que el pensamiento.

Se deslizó hacia la izquierda con un movimiento elegante, el cuerpo entero desplazándose como agua. El bate silbó en el aire, pasando a menos de un centímetro de su sien. La multitud exclamó en coro, sorprendida.

— Es rápido —murmuró alguien—. Muy rápido.

El Chacal giró, enojado consigo mismo. Jamás fallaba el primer golpe. Jamás. El calor se subía de la nuca, teñía sus mejillas, presionaba la vena de su frente.

— Te voy a hacer picadillo —gruñó, avanzando de nuevo.

Blandió el bate en diagonal, de derecha a izquierda, apuntando al torso. El joven lo esquivó con un movimiento de cintura, arqueando la espalda como un felino. Luego, el Chacal giró el bate en horizontal, buscando abrirle la cara de lleno. El joven lo esquivó bruscamente, cayendo de rodillas, pero recuperándose de inmediato.

Lo que pasó después fue lo que nadie esperaba.

En lugar de huir, el joven se lanzó hacia adelante. Hizo una rápida finta con el hombro izquierdo y, al ver que el Chacal seguía el movimiento con los ojos, estampó su puño derecho directo contra su nariz.

No fue un golpe limpio. Fue un golpe seco, feo, con toda la fuerza de quién ha pasado años perfeccionando esa técnica.

El Chacal soltó el bate. La madera cayó al suelo con un ruido sordo. De su nariz brotó un hilo de sangre roja y brillante que le bajó por el labio partido. Dio dos pasos hacia atrás, tocándose la cara, incrédulo.

En el patio se hizo un silencio absoluto.

— ¡Le pegó! ¡Le rompió la nariz al Chacal! —gritó un muchacho desde atrás, incapaz de contener la emoción.

El Chacal se limpió la sangre con el dorso de la mano. La observó por un instante, como si no entendiera de dónde venía. Luego levantó la vista y miró al joven con una mezcla de admiración y furia.

— ¿Entonces, mi viejo, tienes golpes? —preguntó, casi riendo—. Tienes cojones y golpes. Qué poco probable.

El joven se mantuvo firme, el puño derecho todavía manchado de la sangre del Chacal.

— Te dije que no me iba a dejar —respondió—. Ahora tienes dos opciones: seguimos hasta que uno quede en el suelo, o paramos aquí y decidimos qué se hace con el bate.

El Chacal miró el bate en el suelo. Lo observó con la mirada perdida, como si estuviera revisando su vida entera en ese trozo de madera. Después miró a los presos. A su gente. A los que lo habían seguido durante años, temblando a su paso.

— ¿Y tú qué eres, campeón? —preguntó, con la voz más débil—. ¿Por qué te metieron preso?

El joven bajó la guardia despacio. La respiración agitada comenzaba a serenarse. Se ajustó el cuello del uniforme naranja y miró hacia las torres de vigilancia, hacia la luz que se filtraba por las rejas de las celdas.

— Yo tenía una novia —dijo, y su voz se quebró apenas—. Se llamaba Valentina. Éramos felices, carajo. No teníamos mucho, pero teníamos todo. Una noche salimos a celebrar porque iba a ser el combate más grande de mi carrera. Iba a disputar el título nacional. Iban a venir promotores de otros países, mi viejo. Tenía la vida tomada por las astas.

Se quedó en silencio un segundo. Tragó saliva.

— En el camino, un tipo nos cerró el paso. Quería robarle el teléfono a Valentina. Ella se asustó, gritó…. Y el tipo sacó un cuchillo. Yo me lancé. Lo golpeé una, dos, tres veces. No supe contar. Cuando reaccioné, lo tenía en el suelo, sangrando y sin moverse. No sé si murió. Tampoco sé si se recuperó. Solo sé que ese cuchillo que él traía terminó en mis manos, y que la policía no me creyó una palabra.

Los presos escuchaban en silencio. Hasta el Chacal había dejado de limpiarse la sangre.

— Me dieron quince años —continuó el muchacho, con la mirada perdida—. Quince años por defenderme. Valentina me escribió durante un tiempo. Luego dejó de escribir. No le guardo rencor. Yo también hubiera dejado de escribir.

La atmósfera del patio cambió. Ya no era el enfrentamiento de un novato contra el rey. Era la historia de un hombre roto que no tenía nada más que perder.

El Chacal se agachó despacio y recogió el bate. Lo sostuvo un momento, como valorando si debía seguir con la pelea. Al final, con un movimiento tranquilo, lo dejó apoyado contra la pared.

— Campeón —dijo, usando la palabra con respeto—. Aquí no eres un preso más. Aquí no serás carne de cañón. Vienes de algo grande, y aunque el sistema te quiso doblar, tú sigues de pie. Eso merece respeto.

El joven lo miró sin saber qué responder.

— ¿Qué dices tú? —preguntó el Chacal, extendiendo la mano limpia—. ¿Toleramos un empate? Porque yo no quiero tener un enemigo de tu calibre. Prefiero tener un hermano.

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