El ataúd que guardaba el secreto más terrible: la verdad de su padre lo dejó sin aliento

Estás en la segunda parte: la historia continúa y se pone mucho más intensa.

La tapa del ataúd no pesaba tanto como él imaginaba. Se deslizó hacia un lado con un crujido que se le clavó en la espalda, y por un instante, Juan Pablo cerró los ojos. No sabía qué iba a ver. No sabía si podría soportarlo.

— Papá... — murmuró, casi sin voz.

Luego abrió los ojos.

Y el mundo entero se detuvo.

Allí, dentro del ataúd, acostado sobre el forro de seda blanca, estaba su padre. Tenía los ojos abiertos de par en par, vidriosos de lágrimas. La boca cubierta con un trozo de tela gris, atada detrás de la cabeza, y las manos y los pies atados con cintas gruesas que se hundían en su piel.

No estaba muerto.

Respiraba.

Con dificultad, con desesperación, pero respiraba.

— ¡Dios mío! — gritó Juan Pablo, arrodillándose junto al ataúd —. ¡Papá! ¡Papá!

Las manos le temblaban mientras intentaba desatar el nudo de la tela que le cubría la boca. Sus dedos torpes no cooperaban, y las lágrimas le nublaban la vista, convirtiendo los rostros en manchas borrosas.

Su padre lo miró con una mezcla de terror, agotamiento y súplica que quebraba el alma.

— Agua... — fue lo primero que dijo, apenas Juan Pablo logró soltar la mordaza —. Hijo... tengo tanta sed...

— ¿Qué te hicieron? — preguntó Juan Pablo, mientras rasgaba las cintas de sus muñecas —. ¿Quién te hizo esto?

El anciano intentó moverse, pero sus piernas se negaron a responder, entumecidas por horas de inmovilidad. Juan Pablo lo tomó por los hombros y lo ayudó a incorporarse, sintiendo el temblor en el cuerpo frágil de su padre.

— Ella... — dijo el hombre, con la mirada buscando algo detrás de Juan Pablo —. Ella y ese tipo...

Juan Pablo se giró.

Sofía estaba parada junto a la puerta, con el rostro desencajado. Su cómplice se había puesto en cuclillas, sujetando la manija como si fuera a salir corriendo en cualquier momento.

— Sofía... — dijo Juan Pablo, y su voz ya no sonaba como la de un hijo asustado. Ahora sonaba como la de un hombre que había cruzado la línea del miedo hacia la furia —. ¿Qué le hiciste a mi papá?

La madrastra abrió la boca, pero no salieron palabras. El maquillaje perfecto se le deshacía con el sudor, y su mirada iba del ataúd vacío a la figura temblorosa del anciano, como si estuviera viendo un fantasma.

— Él tenía que morir — susurró al fin, casi para sí misma —. Tenía que morir hace bastante tiempo. Todo estaba planeado... todo estaba calculado...

— ¿Planeado? — rugió Juan Pablo, poniéndose de pie de un salto —. ¿Estás diciendo que planeaste matar a mi padre?

La boca de Sofía se contrajo en una mueca extraña, entre el llanto y la risa. Su fachada elegante se había desmoronado, y detrás de ella solo quedaba el vacío descarado de quien ha jugado con la vida ajena.

— Claro que sí — respondió, enderezando la espalda, como recuperando valor —. Tu papá y sus cuentas... Las tengo esperando desde hace años. Solo necesitaba el momento perfecto. El infarto, el velorio, el entierro, la firma de la herencia... Todo estaba listo. Todo era perfecto.

— ¡¿Y si no hubiera firmado?!

— No importaba — Sofía sonrió con amargura —. Nunca iba a firmar. Solo necesitaba que estuvieras aquí, desesperado y confundido, mientras nosotros hacíamos el cambio. Pero el muy viejo no se murió cuando debía... cuando la droga debía hacer efecto.

— ¿Droga?

El anciano tosió desde el ataúd, agarrando la mano de Juan Pablo.

— Me dio algo en el café... — dijo —. Empecé a sentir... el pecho apretado... y el sueño. Un sueño horrible. Me desperté aquí, encerrado, con miedo de que me enterraran vivo.

Las palabras de su padre fueron como un cuchillo caliente en el corazón de Juan Pablo.

— ¿Lo envenenaron?

— Solo lo suficiente para dormir — intervino el cómplice, levantando las manos en señal de rendición —. No fue idea mía, ¿de acuerdo? Ella dijo que era para robarle los papeles, que él despertaría después, ya fuera del ataud, y que pagaríamos a un médico para que lo tuviera... ya sabes... dopado hasta que todo se resolviera.

— Pero algo salió mal — Sofía rió con un tono histérico que raspaba los oídos —. Despertó antes de tiempo. Justo cuando entrabas tú. Justo cuando todo se estaba poniendo feo. Y ahora este drama.

Juan Pablo apretó los puños con tanta fuerza que las uñas se le enterraron en las palmas de las manos. La sangre le hervía, y en su pecho no había espacio para el perdón.

— ¿Crees que esto es un drama? — avanzó hacia Sofía, sin apartar los ojos de los míos —. ¿Crees que después de lo que le hiciste a mi familia, a mi viejo, esto es un drama? Espera a que llegue la policía. Espera a que vean el acta de nacimiento y los certificados médicos. Espera a que le cuenten al juez cómo querías enterrar al padre delante de su propio hijo.

— ¡No se atreverá a llamar a nadie! — dijo Sofía, pero ya no sonaba segura —. ¡Yo tengo influencias! ¡Yo tengo amigos! ¡El hombre está bien, tenías miedo, pero está vivo! ¡No hay delito en un susto!

— ¿No hay delito en un secuestro? — Juan Pablo sacó el teléfono del bolsillo —. ¿No hay delito en inmovilizar a un hombre anciano dentro de un ataúd? ¿No hay delito en robarse todo su dinero? ¿Sofía, eres tú la que está loca?

El hombre junto a la puerta no soportó más la tensión. Se soltó la manija y salió corriendo hacia la calle, dejando la puerta batiente temblando en el aire. Sofía se quedó sola, con el bolso apretado contra el pecho y el rostro descompuesto por la furia.

— Esto no termina aquí, Juan Pablo — dijo, mientras retrocedía hacia la puerta —. Yo tengo amigos en los tribunales. Tu padre no tiene un solo peso a su nombre. Tú créeme que al final quién va a pagar por todo esto..., es ustedes.

— Sofía — respondió Juan Pablo, y su voz sonó extrañamente calmada en contraste con el caos del momento —. Eso escúchame bien: la vida no funciona así. La verdader ley está en hacer las cosas bien. Y todo lo que sembraste...

Sofía soltó una risa amarga, giró sobre sus tacones y desapareció por la puerta trasera, dejando un rastro de perfume barato que se mezclaba con el olor a madera y velas.

El silencio volvió al salón.

Juan Pablo se giró lentamente, y dirigió su mirada al ataúd donde su padre aún estaba sentado, temblando, con lágrimas que rodaban por sus mejillas cansadas. Estiró la mano y tomó la suya, sintiendo el pulso débil pero firme de la vida que acababa de regresar de las puertas de la muerte.

— Vamos, papá — dijo, ayudándolo a levantarse —. Te saco de aquí. Te prometo que nunca más vas a estar cerca de esa mujer.

El anciano lo miró con los ojos húmedos y agradecidos.

— Hijo... — dijo, entre sollozos —. Perdóname. Perdóname por no escucharte. Perdóname por haberte ignorado todos estos años...

— No me debes ninguna disculpa, papá — lo interrumpió Juan Pablo, mientras lo ayudaba a caminar lentamente por el pasillo —. No me debes nada. Tú sigue. Yo estoy aquí.

Ya afuera, en la calle, bajo el sol de la tarde que brillaba sobre sus hombros, el viejo se detuvo y respiró hondo. Juan Pablo sintió que el mundo giraba más lento, que el tiempo se detenía en ese instante de renacimiento.

Y fue entonces, cuando estaba a punto de dirigir a su padre hacia el auto, que su teléfono vibró en el bolsillo.

Un mensaje nuevo.

Un código de verificación.

Un aviso.

— Papá... — murmuró Juan Pablo, sintiendo que las piernas le fallaban —. Revisaron la cuenta de tu seguro. Es justo ahora. Alguien está cobrando tu póliza.

El anciano endureció la mirada, y un destello de vida regresó a sus ojos.

— ¿Ella?

— Ella.

El sol brilló en el rostro del hombre, y por primera vez en años, Juan Pablo vio en su padre algo más que cansancio: lo vio digno, vivo y decidido.

— Vamos, Juan Pablo — dijo el viejo, caminando con paso firme hacia el auto —. Vamos a recuperar lo que es nuestro.

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