El Héroe Que Se Quedó a Salvar a la Joven Mientras el Novio Cobarde Se Arrepentirá Toda la Vida

Estás en la parte 2: la historia continúa exactamente donde quedó la escena...

A treinta metros de distancia, aferrada a los restos de un puente de madera, estaba ella.

La joven.

Le faltaba un zapato. Tenía la blusa desgarrada desde el hombro, y el cabello oscuro le cubría la mitad de la cara como una cortina mojada. Pero estaba viva.

— ¡Hey! — gritó Arturo, por encima del rugido del agua. — ¡Hey, muchacha! ¡Agárrate fuerte!

La joven levantó la cabeza. Sus ojos se abrieron de par en par, como dos puertas iluminadas.

— ¡Ayúdeme, por favor! ¡Ayúdeme!

Arturo sintió que el corazón se le desbocaba. No era miedo. Era algo más profundo. Algo que solo conocen los que han dedicado la vida a salvar otras.

— ¡Voy para allá! ¡No te sueltes!

Se impulsó con todas sus fuerzas, braceando contra la corriente. La cuerda en su cintura se tensó, pero la ancla invisible que la sujetaba — un grupo de camaradas haciendo base en la orilla — aguantó.

Sin embargo, el agua era demasiado fuerte.

Cada brazada era una batalla. Cada metro, una victoria.

— ¡Ya voy! — gritó, con la voz ronca por el esfuerzo.

Fue entonces cuando la joven gritó algo que paralizó a Arturo.

— ¡Me dejó sola!

Arturo sintió el golpe en el pecho antes de llegar.

— No — respondió, jadeando. — No estás sola. Yo estoy aquí.

Finalmente, a cuatro metros de ella, la corriente volvió a rugir. Una nueva oleada los separó a los dos, empujando a Arturo hacia atrás y casi arrancando a la joven de su refugio.

— ¡No! — chilló ella, aferrándose al madero. — ¡No me quiero morir!

— No te vas a morir — juramentó Arturo, con una fiereza que lo sorprendió a él mismo. — Yo no voy a permitir que te mueras.

Y aunque sabía que las palabras sonaban valientes, adentro, en lo más profundo de su ser, la vocecita de la memoria volvió a hablar:

La última vez que prometí algo así... tuvieron que entregarme la pequeña bota azul de vidrio.

No.

No ahora.

Arturo cerró los ojos y se lanzó.

El río como un monstruo vivo

El agua lo golpeó con la fuerza de un coche a toda velocidad.

Arturo se sumergió, giró, perdió el sentido de arriba y abajo. La corriente lo arrastró contra piedras y raíces, golpeándolo sin piedad. Su casco absorbió el peor de los impactos, pero sintió un latigazo en el hombro izquierdo.

Mierda.

Cuando finalmente emergió, boqueando, el aire le quemó los pulmones como alcohol en una herida. Se pasó el brazo por la cara y buscó a la joven.

Allí seguía.

Milagrosamente.

— ¡Estoy aquí! — gritó, nadando hacia ella.

Esta vez el agua lo llevó directamente hasta el madero. Arturo se aferró con una mano y extendió la otra hacia ella:

— ¡Dame la mano!

La joven lo miró con unos ojos que pesaban mil kilos.

— Mis manos... no puedo... están entumidas...

Arturo vio las uñas de ella clavadas en la madera, pálidas, temblando.

— No necesito que seas valiente — le dijo, con una calma que no sentía. — Solo necesito que hagas lo que te voy a decir. ¿Me escuchas?

Ella asintió, temblando.

— Vas a soltar una mano, muy despacio. Y la vas a poner sobre mi hombro. Yo te voy a sujetar. ¿Me entiendes?

— ¿Y si me llevo la corriente?

— La corriente no te va a llevar. Porque yo te voy a agarrar más fuerte que ella.

La joven respiró hondo. Más que una inspiración, fue un sollozo.

Y soltó la mano.

El momento en que todo se tensó

Arturo la tomó del brazo con firmeza y la atrajo hacia sí.

La fuerza del agua los golpeó a los dos. La cuerda en la cintura de Arturo se tensó de golpe, jalándolo desde la orilla. Los dos giraron, aferrados el uno al otro, mientras la corriente rugía a su alrededor como una bestia herida.

— ¡Agárrate de mi cuello! — gritó Arturo, mientras el agua les lamía los hombros.

Ella lo obedeció, hundiendo el rostro en su pecho.

— ¡No me sueltes! — pidió, con la voz quebrada.

— No te voy a soltar — respondió Arturo, y aunque el agua le helaba los huesos, sintió algo cálido crecer en su pecho.

Esa sensación de propósito.

La cuerda los jaló hacia la orilla. Arturo braceaba con una sola mano, la otra firmemente envuelta alrededor de la muchacha. Los rescatistas que esperaban en tierra firme también jalaban, coordinados, un pulso humano contra la furia de la naturaleza.

— ¡Ya casi llegamos! — gritó Morales desde la distancia, aunque lo que se oía era un eco lejano.

La corriente volvió a sacudirlos.

Arturo aferró a la joven con tal fuerza que sintió que sus músculos iban a desgarrarse. Ella lloraba, con el cuerpo temblando de frío y miedo, pero no soltaba.

— ¡Vamos! — alentó Arturo, con la garganta llena de agua salada que no era de mar.

Poco a poco, los metros se acortaron.

La orilla se acercaba como una promesa.

Y entonces.

Justo cuando estaban a dos metros de la tierra, la joven gritó:

— ¡Mis dedos! ¡Se me van a caer!

La corriente había comenzado a tirar de ellos con una violencia renovada. Un nuevo torrente, provocado por el colapso de una represa natural, arremetió con fuerza.

— ¿Dónde está tu fe? — bramó Arturo, con una voz que hasta él mismo no reconoció.

— ¡No la tengo! — gritó ella. — ¡Solo la tengo a usted!

Arturo sonrió. Una sonrisa extraña, torcida, casi salvaje.

— Entonces la tengo yo por las dos.

Y con un último tirón, los rescatistas los sacaron del agua.

Los brazos de tierra firme

Arturo cayó de rodillas en el lodo, con la muchacha aferrada a su pecho como una cría.

Ambos estaban llenos de lodo. Ambos tenían heridas. Ambos respiraban como si hubieran vuelto de la muerte.

Pero respiraban.

— Está viva — dijo Morales, con la voz quebrada. — Está viva, compadre. La trajiste viva.

Arturo miraba el cielo.

Las nubes seguían grises, pero algo de luz se colaba entre ellas.

— Gracias — dijo la muchacha, con la voz tan baja que casi no se oía. — Gracias por volver por mí.

Arturo no supo qué decir.

La abrazó más fuerte.

— No me des las gracias — dijo al final, con la voz ronca. — Solo piensa en ti. Vas a tener una historia que contarles a tus hijos.

La muchacha se rió. Un sonido extraño, entre la lluvia, el lodo y el milagro.

— ¿Hijos? — dijo, temblando. — Ni novio tengo ya.

Arturo sintió un escalofrío.

— ¿Él no era tu novio?

La muchacha negó con la cabeza.

— Era mi esposo. Llevábamos dos años casados.

Arturo respiró hondo. Miró hacia el horizonte, donde la lluvia seguía cayendo. Y por primera vez en la noche, sintió una oleada de algo distinto.

No era alegría. No era triunfo.

Era una conciencia profunda, amarga, de lo que significaba la palabra piedra.

El marido que no volvió.

La esposa que salió viva.

Y la ley que los separaría para siempre.

— Su nombre — preguntó Arturo, con una calma extraña. — ¿Cómo se llama ella?

— Sofía — respondió la joven. — Me llamo Sofía.

Arturo asintió. Miró a Morales, que ya estaba haciendo llamadas por radio, informando el rescate a la central.

— Sofía — repitió, como probando la palabra. — Tu marido no te merece. Pero yo sí voy a tener una historia que contarle a mis nietos.

Y mientras los paramédicos se acercaban para atender a la joven, Arturo se quedó mirando la corriente que aún rugía. Y en la distancia, entre los destellos de las luces de emergencia, alcanzó a ver una figura alejándose por la carretera.

Un vehículo que arrancaba.

El mismo hombre.

Soltándole la mano a Sofía por segunda vez.

No se volvió a verlo.

Nunca.

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